Sábado por la tarde: sofá, manta, calefacción... hasta hace bien poco, ensaladera de pasta con atún y televisión encendida. Esta visto que, allá donde vaya, lo que no puede faltar son las hélices de colores y las pelis de Antena 3, basadas en hechos reales o en novelas de Barbara Wood. El telefilm de hoy iba de una china que se enamora de un americano casado, durante los años 50. El americano la deja embarazada y a continuación pierde la memoria (¡Uy!); así que se pira a EE.UU y no la vuelve a ver más. Afortunadamente, como la película duraba 4 HORAS, mis vecinas jubiladas y yo hemos podido asistir al crecimiento desarraigado de la niña, oriental y sin padre conocido, que va cumpliendo años pensando en el día en que cruzará el Atlántico para reencontrarse con ese hombre que, aunque amaba a su madre sin duda, se alejo de ella víctima de un tabardillo cerebral.
A los 24 la china llega a Los Ángeles para descubrir que su padre murió tiempo ha, al regresar al continente, porque su barco naufragó (Dios es justo y misericordioso), pero no da el viaje por perdido y se enamora de su supuesto hermano (más feo que un pie), que finalmente resulta no serlo y le corresponde después de abandonar a su mujer y convertirla en una alcohólica. Me ha encantado.
Ante semejante derroche creativo me he encogido y ahora no sé qué contar. Más allá de la proximidad de las terceras Vitunavidades, mi existencia se reduce al planteamiento constante de QUÉ HAGO CON MI VIDA.
Me gustaría abrir el portátil y tener ganas de escribir sobre lo que estoy leyendo (Los crímenes de Oxford); la última peli que he visto (El caso Wells) o el último chuzo superado, el sábado pasado con V, Anica y Cris, en un local desconocido llamado La Tierra, planeta al que algún día espero volver... ¡pero no me apetece!
De repente ni me posee el espíritu creativo ni pienso en el sexo... ¡Ahhhhhhhhhhh!
Y hace un frío devastador, que me paraliza. He llegado a casa a las cuatro y he puesto la lavadora... pues bien... es un hecho: aún no la he tendido. La sola idea de salir de esta bolsa de calor en la que se ha convertido el sofá me produce pavor. Pienso en la ropa apelotonada, arrugadísima y empapada, dentro del tambor metálico; secándose de una forma rara y acumulando con cada segundo que pasa más y más olor a humedad, a wáter... y ni siquiera eso consigue provocar mi reacción. ¿Me estaré abandonando?
Otro síntoma es que el martes hice la compra semanal e incluí en la cesta del supermercado un par de botes de fabada Asturiana y un cartón de caldo de pollo precocinado, marca Hipercor. Muy peligroso, lo sé. Sin embargo, una vez inmersa en esta espiral de dejadez, me temo que nada ni nadie pueda rescatarme.
Intento no pensar en Piero, el último expulsado de Gran Hermano, e ir reduciendo progresivamente mi dosis semanal de Supermodelo 2007, pero soy incapaz... hasta he dejado de fumar, rodeada como estoy de gente madura y sin vicios, que intenta por todos los medios prolongar hasta el límite su existencia.
¡Joder! Esto es un asco. Necesito lascivia, bohemia y una autodestrucción que no pase por dejar de lavarse el pelo durante 48 horas, sino más bien por no pegar ojo y matarse un lunes o un martes a cañas. Aquí, en el Planeta Maño, nadie está triste; y el 90% de los aborígenes se felicitan a final de mes, cuando comprueban que, ¡oh, milagro!, han conseguido volver a pagar la hipoteca.
En definitiva, me estoy convirtiendo en un conato de Ana Diosdado, cuando lo que esperaba era llegar a ser una pequeña Anaïs Nin.
Quiero gritar, pero afortunadamente acaba de empezar La noria, con Jordi González, y la idea de perdérmelo me turba. A lo mejor luego, a la una o las dos de la madrugada, tiendo. Eso si que sería transgresor...
Ya veremos.
